Плачь, август, наше дело – дрянь,
Все перемены – однозначны.
Уйдем в лесов глухую рань,
Где сумерки рассвета – мрачны,
Где дикость вольная жива
Еще по случаю слепому;
Нам не хватает естества
Так страшно, как бездомным – дома.
Со-звучий нашим чувствам – нет,
Нам нет гармоний и со-цветий;
Мы неестественны, как бред,
Впитавший гарь тысячелетий;
Мы тупиковы, как примат,
Уже двуногий, но – с когтями,
Почти прямостоящий над
Себе подобными костями.
Плачь, август! Может быть, и я
Усвою код простого плача
И заслужу хоть плеск ручья,
И буду жить, хоть что-то знача...
Август 1990